Ты уходишь, как в землю вода...

Второкурсник Мурманского государственного педагогического университета Глеб Чашин - один из дипломантов премии имени Константина Баёва и Александра Подстаницкого нынешнего года. Сегодня - первая публикация талантливого поэта в областной прессе.

Осеннее настроение

Посвящается Винсенту Ван Гогу

Опадающие листья,

серость мёрзнущих стволов.

Ветер небо не очистит

от печали облаков.

Пёс на вымокших ступенях

отскулил свою судьбу.

И повсюду: чьи-то тени

через снежную крупу.

Ты идёшь холодной ночью,

весь в заношенном пальто,

и волос рыжеют клочья,

в жизни всё пока - не то.

Где-то там - твоя хибара,

с дыркой в крыше и в стене,

с едким запахом пожара,

с мёртвой розой на окне.

Ты услышал в ней страданье

прошлых вымученных лет –

новый житель в старом зданье,

где печали больше нет!

Ты так любишь эту осень,

свой промёрзший добрый дом,

ты - художник! Неба просинь

холодеет с каждым днём...

Прощанье

Ты уходишь навек, в никуда,

И бледнеет в дали твоё платье,

Ты уходишь, как в землю вода,

От меня. От себя. От проклятья.

Наважденье оно, не любовь.

Где душа? На распутье небесном?

Но живу. Стынет оловом кровь.

Даже в мыслях моих бестелесных.

Что за странная ночь в январе!

Ослепительно - ярки - не звёзды,-

Ты стояла на заднем дворе,

И ушла в чьи-то новые вёсны...

Сон

Шинель и винтовка. Не сон ли всё это?

Опять отголоски ненужной войны...

Привиделось мне и прошедшее лето,

И дом на окраине нашей весны.

Там, в тёплых сенях, где ещё на рассвете

Меня ты поила парным молоком

Остались стихи о погибшем поэте,

Стихи о дороге, стихи о былом.

Затихла река, и оттаяло солнце,

Прошёл стороной то ли дождь, то ли град.

Ты вся замираешь в раскрытом оконце,

И слушаешь шорох судьбы - листопад...

Я вновь на дороге, в тумане деревня.

Лечу мимо рощи в родные поля.

И вот я у дома, и снова деревья

Ласкают макушками нежно меня...

Одинокая птица

Руки в вишнёвом нектаре,

в красном, несладком вине.

Лето сгорело в пожаре осени, что на дворе.

Ты - одинокая птица

в этом печальном саду.

Может быть, мне это снится,

может быть, это в бреду:

созданы мы для блужданий

в серых застенках души;

в залах своих ожиданий

мы собираем гроши жизни,

что прожита тихо и одиноко, как сон.

А за чертою - шумиха, светлый, весёлый вагон...

Руки в вишнёвом нектаре,

в красном, несладком вине.

Лето сгорело в пожаре осени, что на дворе.