Остров любви
Средь моря дел,
среди штормов проблем,
В теченье времени,
бегущем очень быстро,
Есть остров,
знаменитый только тем,
Что там для нас двоих
есть в бухте пристань.
Там все, как было
много лет назад,
Как будто
ничего не изменилось.
Часы наклеены на стену
и стоят...
И жизнь
на два часа остановилась.
Там на поляне
белых простыней
Сплелись в одно
два наших жарких тела,
И нет на свете
нас с тобой грешней…
И чище нет
на свете этом белом.
На острове безумно хорошо,
Нам не страшны
людской молвы наветы,
Не день, а час,
не час, а миг прошел -
Не существуют
для любви запреты,
И о душе не стоит горевать,
Она найдет потом
успокоенье.
Зачем нам рай
на небесах искать?
Он там, где мы.
И вечность, и мгновенье.
Мосты
Разведены.
Еще вчера соединяли.
Разведены.
И поняли едва ли
Они - творенья
Для соединенья
Разведены…
И мостовая - к небу,
Асфальт еще вчера
стеною не был.
Разведены.
И тучи серым фоном,
В ушах назойливо
пластинкой патефонной:
«Ты виноват,
ты виновата, ты…».
Разведены.
И не свести
мосты.
* * *
Сам день запомнился.
А дату я забыл…
Забил ее
в блокнот напоминальный
И в сотовый дебильник,
чтоб звонил
Раз в год,
напоминая день прощальный.
Моя забывчивость!
Мой старческий маразм
Такой щелчок
влепил по нашей чаше,
Что чашка треснула,
не выдержал фаянс,
И тропки разошлись.
А мы шагали дальше.
Такого клея
не придумали пока,
И даже Бог
не склеит два осколка!
Так из-за трещинки,
по сути, пустяка,
Как говорится, «песнь любви
навеки смолкла».
Но год пройдет.
Аллюром, как всегда.
Есть мнение,
что время что-то лечит…
Теплеет и бегущая вода,
Теплеют камни,
солнце гасит свечи
И сводит
разведенные мосты.
Возможно,
не ошибочное мненье…
Я на углу куплю тебе цветы
И наконец поздравлю
с днем рожденья.
* * *
Стол
для прошлогодних газет.
Ложе позапрошлой любви.
Лики со старинных монет.
Патиной подернулись дни.
В виртуальном свете извне
Смотрится немного не так
Как ты уходила тогда,
Что тогда увиделось мне,
Что тогда услышала ты
В незлобивом юморе дня,
В пошлости
экранных витрин
С кем сравнила нас? А меня
Срисовала с этих газет?
Нет, я не последний герой -
Так,
провинциальный эстет…
Ищущий свой путь
быть с тобой.
* * *
Я положил ключи
на полку справа
В твоем безликом
длинном коридоре.
Проем двери,
подсвеченным экраном,
И ты на нем,
уже не в главной роли.
Пока еще
свободно полпроема,
Есть арка,
чтоб убраться восвояси
Из твоего магнита,
в прошлом, дома,
Без пошлых сцен,
а главное, без грязи.
Без никому не нужных
объяснений
Последних слов,
придуманных заранее,
Без глупых,
в чем-то грешном обвинений,
Как будто
где безгрешного поймали…
Еще возможно превратиться
в мякоть,
Сказать слова
или, храня молчанье,
Слегка коснувшись,
просто тихо звякнуть
Лежащими
на полочке ключами.
Вздохи
Ах, эти черные лосины
И юбка, вздернутая ввысь!
Ну просто адовые силы
В душе мужчины поднялись.
Узнать их сразу невозможно
Они вскипают и бурлят,
А если (очень осторожно)
Поднять
чуть-чуть повыше взгляд.
Ах, боже мой!
Ничуть не легче!
Вот это формы!
Что за бюст!
Какие губки, шейка, плечи!
Я сам себя уже боюсь.
Как мне привлечь
ее вниманье?
Она толпой окружена -
Нет, не замечены старанья,
К тому же - «мужняя жена»...
Быть не хочу
одним из многих,
Не подойду к ней ни за что ...
Но снова сами тянут ноги
За ее норковым манто,
Вздохну
и лоб потру ладонью.
Ну от чего так жарко мне?
Помучаюсь еще любовью
И все равно пойду...
к жене.